Damiano Rossi

sgranato
sul
confine
il giorno va ...
così m' accade.

balsamo è il silenzio
che udito il mondo appare
per chi mi visse prima del mio tempo
e volli disperatamente
amare.

di stenti un po' ch' è sera
se il domani avrà
quest' ora.

scivola una vetta
navigandosi una terra come un' ansa
di malinconia mi resta.

tuona
una
finestra
in
schegge
il
vento.

sibila da sotto un manto scuro l' alba chiara,
non vi è più suono sulla pelle mia che m' appartenga,
eppure mi sommerge un' onda alata ...
l' immenso non ha fretta.

spazio non offre il vento
e poi di la ritorna
e riconcilia
il pianto,
pioggia su pioggia ...
il canto.

naufrago degli occhi tuoi
da una tempesta approdo.

il primo fitto ago del mattino
tra i pini e le serrande,
l' odore chiaro
d' alba è un
abbaino ...

fra tutte le mie ombre il più distante.

come
sabbia
tra
le
mani
è
il
volto.

deposte in file terse al sole usate ... le cancellate.

l' ultima frase si spezzò incompiuta
e un dito inerte s' additò di luna
il sogno visse la realtà sospesa
e un' ombra chiara
s' inarcò di
spuma.

la notte,
l' illimitata notte,
poggiata sopra oscure diagonali
ardenti e intatte,
sfilacciano misantrope d' affanni
astanti stelle ...
la notte.

il vento monocorde in spezie e sale
tormenta d' ebbro inverno il mio balcone
e il tempo è muto
e muta in filigrana la stagione.

la vita soffia lenta un' onda strana,
in un accordo stridulo, si posa,
com' acqua in gocce ghiaccia
una fontana.